Моя провинция

Провинциальная, - до   боли, - тишина:                  
Почти зима, почти  весна, почти  что лето…  
Почти что осень, - все четыре есть куплета,                  
А песни - нет… Поди, - провинция грешна…  

А я живу неброско и смиренно –                                  
Провинциальный, но – российский гражданин…        
Я не ломал судьбу через колено,                                  
В пылу выскакивая из своих штанин…                  
Мне так хотелось – быть всегда в порядке,                    
Но, чтоб - не выбиваясь из последних сил…                
Я был, конечно, у страны - в остатке,                            
Но и судьбой своей ее быть не просил…                          

Я сплю спокойно… Только на рассвете -                          
Уже лет десять нарушаю свой покой,                      
Чтоб на вопрос единственный ответить:                        
Вопросы-то моей провинции - на кой???        
Но в тишине рассветного молчанья                              
Вопрос всегда висит в бездонной пустоте…                      
А в подсознанье - не слова, - мычанье:                            
Мы – тоже граждане, но, кажется, - не те…              

Глубинка тянет лямку на пределе,
И у нее уже давно вопросов нет…
В России все портянки пропотели,
И душно жить во лжи пропитанной стране…
Но нам с тобой, глубинка, нет замены…                
В провинциальности - такая чистота, -                      
Что  не дождешься от нее измены, -                            
Пустые хлопоты… - Не снять ее с креста…  

Провинциальная, - до   боли, - тишина:                                    
Почти зима, почти  весна, почти  что лето,    
Почти что осень, - все четыре есть куплета,                  
А песни - нет… А песня – есть…
А песни – нет… А песня – есть…
Она в России – просто не слышна.